Café sonhado, espuma cremosa

Sonhei que eu estava em um lugar que não sei onde e que um sujeito que não sei quem preparava um café atrás do outro, todos diferentes. Era uma casa dinâmica cheia de espaço e gente circulando na intimidade partilhada, sem excessos, com tranquilidade. Era aldeia vertical e parecia prédio cenográfico partido ao meio, em que vemos, ao mesmo tempo, pavimentos, cômodos, habitantes e ausentes, em ações isoladas e simultâneas. Igual a um teatro. Parecia teatro.

O cara era ágil e saltava de um ambiente ao outro sempre deixando um café pronto atrás de si. O último que ele fez na mesa perto de onde eu estava, antes de (ele) sumir e de (eu) acordar, me deixou mexida demais no sonho, lembro bem, porque era coado com espuma e eu não conseguia entender aquela espuma cremosa e escura que não dava a mínima para o filtro. Como assim coado com espuma. Não existe. Foi tão tão irreal que eu ainda tinha o gosto na boca quando acordei. Um gosto bom de café sonhado.

Coei o meu, na cozinha em que habita meu cotidiano provisório e repetido, sem espuma mesmo, e ainda tenho aqui no peito essa ausência de informação. Essas dúvidas. Quem era o sujeito. Como fez aquilo. Em mim.

É por isso, acho, que eu quase não lembro dos sonhos. Não sei lidar com a perturbação.
A gente sabe que escolher é perder, que editar é cortar, que cortar é escolher.

A gente sabe que a espuma do coado é no máximo o amontoado de bolhas em algum canto da caneca. Não se compara à mistura linda de água e pó na filtragem, encorpada, talvez uma das primeiras imagens mais bonitas do dia (só vê quem faz, só vê quem olha). Imagem com cheiro. Foto escrita. O que vai para a xícara é memória.

Daí vem um sonho completamente sonho de café coado e sua própria espuma cremosa. Ploft.

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