A mulher sem qualidades: parte 2

Em outras palavras, hoje as coisas mais importantes acontecem no abstrato
e as mais desimportantes, no concreto.
(Robert Musil)

Esperávamos as cumbucas de feijão gordo, porções de torresmo e de couve, quando comentei com amigas (e acreditei em mim) que eu não tenho conseguido ler livros extensos, prefiro os de mais ou menos 250 páginas, do tipo em que posso avistar o fim. Enquanto falava, sabia que mentia. Tem aquele, que leio a perder de vista no quarto e lentamente, fogo baixo e longo cozimento de palavras apertadas para caber. E o último dos quatro daquela mulher italiana de quem tenho uma profunda inveja na ponta do lápis. Como costura bem.

O livro de Robert Musil é muito pesado. A editora fez uma coisa ruim ao juntar 1 400 páginas, 700 folhas, em um volume só. O homem sem qualidades para uma mulher desqualificada de vários lugares em seu mundo, e em outros além, eu só leio quando estou lá, no paralelo e deitada, para não ter perigo de ao adormecer ele cair sobre o meu pé e quebrá-lo. Em adjetivos, é grande, desconfortável, interessante e tristemente divertido. Os cadernos vão se soltando devagar, descolando. No fim, suponho, terá se desmanchado.

Não sei mais o que dizer. Não consigo escrever.

***

Não consigo voltar (fui para lugar nenhum, não sei como, e agora não consigo voltar a escrever). Morta nas tintas, tenho ideias que se dissolvem (sorte de quem não vai ler).
 
São frágeis, as ideias, ou eu é que estou solvente.
 
Alguma receita?
 
Queria ler filmes, ver livros, fermentar sentidos. Sair por aí a refogar alho e cebola sem destino. Caminhar na chuva sem apertar os olhos. Olhar para outro lado, escutar o invisível, pensar em outra coisa e, assim, distraída, pisar em uma casca de banana no sentido figurado para poder inventar alguma mentira.
 
Em outras palavras: eu preciso de dinheiro, e não há liberdade nesse precisar. Não há tempo em mim para escrever. Que lástima. Tampo a caneta, se eu usasse caneta, e vou lavar a louça.

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