Migalhas no teclado

Comer a trabalho e a passeio é algo que tenho feito nos últimos dez anos. E, desde que me vi enovelada pelo comer misturado ao ofício de escrever, migalhas de pão inevitavelmente escapam para o teclado. É preciso estar atento e forte e passar aspirador sobre as teclas. Sempre.

Melhor dizendo: comer – em casa ou na rua, a trabalho e a passeio – é matéria da construção dos dias e as margens que teoricamente poderiam limitar essas ações são sempre um tanto esfumaçadas. Por mim, tudo bem.

Como, bastante e com gosto, e tenho uma certa desconfiança de gente que não gosta de. A compreensão foge. Cara feia, para mim, é realmente fome.

Cozinho mal e mal, ora obsessiva, ora intimidada, a depender do objetivo de cada receita e de quem vai comer. Tenho enorme dificuldade com multidões (mais do que quatro é multidão), vergonha mesmo.

Leio, estudo e falo de comida quase o tempo todo. Até quando não estou fazendo isso eu faço isso. Em silêncio, na fila do supermercado, fico xeretando o carrinho de compras dos outros e procuro adivinhar angústias e desejos. No bandejão, escaneio intimamente a composição de um prato que não é o meu. Um prato que interessa pelo modo como o caldo de feijão se move. Vai saber. No sacolão, me intriga aquele velho que aperta as laranjas e pega uma só. Por que, afinal?

Nas relações, nos (des)encontros, nas viagens, no paladar e em tudo mais: da alimentação à matemática das receitas, passando por geografia, história, biologia e química (das quais em humanas ingenuamente acreditei que poderia fugir), ética e moral, amor e ódio…, lá está o gosto. E o desgosto.

 

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