Os dias passam correndo

madame samovar

no sentido horário: madame samovar, zip e tacinha

Os ponteiros se aproximavam das nove e meia naquela manhazinha indecisa de verão e já escapava para dentro de casa o perfume do refogado produzido pela vizinhança adiantada. Na escassez de tempo e de água, luz e delicadeza, a gente faz o que pode e se confunde. Lá pelas três da tarde também eu tentava vencer as horas ao preparar o jantar da menina. De olho na panela de pressão, a mão no potinho de amendoim com glutamato (maldito, venenoso e difícil). Um copo de vinho branco depois, pensei que estava tudo em seu lugar: primeiro dia de aula dela é um novo começo para as duas.

Por padrão de manhosidade crônica (o não eu já tenho, então vou tentar), antes de esvaziar o prato de arroz com feijão preto e músculo ela protesta: mas por que eu tenho que lavar as mãos de novo? E lá vou eu, a bruxa necessária do i put i spell on you because you are mine, explicar outra vez que porque sim, crescer os olhos pra cima se não comer tudo o que eu me matei (…) pra fazer por você e pedir mais e depois de novo beijar e amassar sem fim. O confronto dramático pode chegar até a hora do banho: oh, não! Você molhou meu rosto, mamãe, por que fez isso? Lá fora desembaraço os caracóis todos e, ai que dor, você está me matando. Faz um bico de pato e eu digo que me desculpe por favor, então enroscamos os mindinhos em sinal de paz e muito limpinhas e tal vamos ler na cama – não sem antes uma briga para ver quem escolhe a história. Grunhidos. Gran Torino Mãe, a Gran Torino Filha quer uma última água com e bem gelada. Pronto. Agora é boa noite. Te amo tudo e até amanhã. Quero pensar e escrever e continuar algum livro, mas o sujeito me perturba a cabeça cantando que os dias passam correndo e vou acabar te perdendo.

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